Когда моей маме исполнилось 75, мы решили сделать ей сюрприз: собрать всю семью у неё дома, как в старые добрые времена. Мама не любила праздники, но этот день был особенным — первый после смерти отца, с которым она прожила 52 года.
Вечером, когда гости уже расходились, мама позвала меня на кухню и протянула старую, пожелтевшую от времени коробку. 😲😲
— Это тебе. Держала до поры, — сказала она тихо.
Я открыл коробку и замер от увиденного. Внутри был… Продолжение ⬇️⬇️
Внутри были письма. Десятки. Все от моего отца… но не к ней — а ко мне. Первое было датировано 1986 годом — годом, когда мне было 5 лет.
Тогда он часто ездил в командировки, а я, как мне казалось, его не интересовал. Он был холодным, строгим, почти чужим. Я вырос с убеждением, что он просто не умел любить.
Но я начал читать.
«Привет, сын. Сегодня я уезжаю в командировку в Куйбышев. Ты снова плакал у двери, не хотел отпускать. Прости, что не могу быть рядом. Я работаю ради тебя. Я надеюсь, ты когда-нибудь это поймешь…»
С каждым письмом я чувствовал, как внутри что-то ломается. Он рассказывал, как скучает, как гордится мной, как боится, что я вырасту и подумаю, что он — просто строгий отец без чувств.
«Сейчас ты учишься кататься на велосипеде. Мама говорит, ты уже почти не падаешь. Мне бы так хотелось быть рядом…»
Но он никогда не отправил ни одного письма. Ни одного.
— Почему ты мне их не дала раньше? — спросил я маму, еле сдерживая слёзы.
— Он просил отдать их, когда ты станешь отцом, как он. Чтобы ты понял.
Я долго сидел на кухне с этими письмами. Мой отец умер, так и не узнав, что я… так и не стал отцом.
🔁 Поделитесь, если тоже храните в себе что-то, что так и не успели сказать. Возможно, кому-то пора открыть старую коробку…